lunes, 24 de mayo de 2010

Escribir, Escribir, Escribir, Escribir, Escribir, Escribir...

ESCRITORES.

Escritores hijos de puta
insensibles seres
tocando las fibras del corazón
que se despedaza entre historia e historia
entre verso y verso
¿Dónde estás, corazón?
este oficio me lo ha quitado
ha ocultado mi rostro
mostrando una máscara de letras
y un corazón de tinta.
Mi mano vuela sobre la página
y miles de pájaros milagrosos
alzan vuelo
formando palabras
palabras, palabras
y hasta la locura me parece cordura
y sigo insensible
como escritor hijo de puta.


Poemas viejitos que me siguen gustando...

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