ALucines Diarios

Y Al Final de Cuentas
apollinaire me dijo merde
y yo le dije fuck you
y le soné americano
me tomé una taza de café y fui a ver
un partido entre fascistas
y aguiluchos
oriné en la cabeza de Pizza Puch
y solo alcanzó a ladrarme
y se puso a llorar como gato
vi las paredes llenas de mierda
tras la catedral
y me recordó
que este país es así
esconde la mierda atrás
ahí donde no se ve
y luego de platicar con un escritor
de luces negras y fantasmas neuróticos
me encontré con la fortuna
de barriles en hoyos
corrí en mi Patricia Ernesta
(pati-neta)
y vi a los ojos de un elefante viajero
y como revelación ultradivina
me dijo que Manyula resucitaría
al cuarto día
lo putié
y me di cuenta que Juaquín Sabina
vendía cervezas y cocteles de conchas
y llegó Arjona decirnos que era mejor
un mundo al revés
que el revés del mundo
y que Jesús aun siendo verbo
suena mejor como sustantivo
yo le dije que fuera al Triangulo
y que consiguiera una puta
me fui
me encuentro con platón y
le grito que de una vez por todas
debería saber algo
veo a Kant
y le pregunto de cual fuma
y me recomienda punto rojo
además me dice que Dalí y Picasso
siembran de la buena
Jesús me dice que pronto viene
pero que tantas peticiones lo
están retrasando
a Neruda mejor lo mando a dormir
y el me dice que tiritan azules los astros
y yo le digo que mejor
les de calor
le rasco la cabeza y se duerme
voy a ver las palomas que llegan
a la catedral de santa Ana
y las asesino una por una
y me hago unas alas
y vuelo de nuevo a la realidad
y en ese momento despierto.

Fantasmas Reales.

Fantasmas.

Ahí estaba yo, con un libro en las manos, en la ruta 88, rumbo a mi trabajo. en el transporte colectivo, ahí donde se mezclan las frustraciones, el ruido, las alegrías, las tristezas y las ansiedades. Estaba absorto en la lectura. No sé en que momento ella subió. La había visto antes, en otros buses. Muchas veces. “Me ven ustedes sana por fuera, pero un maligno tumor en la boca del estómago…”. Ya sabía lo que iba a decir, era verdad lo que decía, pero no todos ponían atención. Ya imaginaba los pensamientos. “Voy a llegar tarde…” “otra vez ésta mujer “. Intente poner atención, pero la costumbre de oír tantos que suben a los buses con ese discurso muchas veces ensayado, el mismo un día tras otro. “Si les pido no es para mí, es para mis hijos”. Seguí en la lectura de mi libro. Entonces por unos segundos ella desapareció. Yo la desaparecí, en mi mente, ella no estaba ahí. La suprimí de cada uno de mis sentidos. Me di cuenta que yo la convertía en un fantasma. Pasó a mi lado y a duras penas logré sentir que pasaba a mi lado. Arrastrando sus ruinosos pies y sus desgastadas sandalias y su flaco cuerpo de muerta en vida. Pero decidí mirara a otro lado. No entendí como se podía acostumbrar a pedir, aun a sabiendas que muchas veces nadie le daría nada. Vi a los otros pasajeros que estaban alrededor de mí, y todos iban absortos en sus propias cosas, como yo en mi libro. Entonces supe que habitamos en un país de fantasmas.

De sociedades y otras cosas...

¿Que son las sociedades?
no son más que las cárceles
donde continuamente se masturban con
nuestras mentes
y dormimos en letargos asombrosos
como piedras sin sentidos
en los campos de la comodidad y la desidia
pero las aves buscan
las libertades en los arcoíris extensos
de la locura
y las mentes que doblegan los barrotes
con las ganzúas contestatarias
del arte
vuelan riéndose
de sus carceleros.

Survivor El Salvador.

Imagínense que al entrar por cualquiera de las fronteras de este país, un policía vestido con un extravagante traje de guía turístico de las sabanas africanas le diga: bienvenido a survivor El Salvador. Entonces el turista con cara de asombro y un visible signo de interrogación en la cabeza, preguntará que de que se trata todo esto, entonces el policía (si, el de la ropa extravagante), le dirá que en este país se está llevando a cabo un concurso de sobrevivencia en el que tenemos que rebuscarnos (si, así con esa palabra) por la comida, el agua, y no ser atacado por los diversos peligros que acechan.

Entonces el susodicho turista preguntará aun con el signo de interrogación y con la boca abierta y babeante, que si es un chiste o que. El policía, muy serio enumerará los diversos peligros que hay en este país:
-Si usted va al mercado para conseguir comida, es posible que los precios estén muy altos o que lo asalten o le secuestren.
-Que unos jóvenes, le pidan una exorbitante suma de dinero, y que debe ser entregado en plazos muy cortos.
-Si es mujer es posible que alguien le silbe y le” cuenteye” y que en un autobús el cobrador le arrime lo que no tiene que arrimarle (aquí la mujer del turista se queda con cara de ¡¿what?!)
-Tener que soportar a políticos haciendo politiquería.
-Si usted va en autobús, puede ser quemado, acribillado sin piedad, sujeto a un asalto o puede morir en los accidentes de tránsito causadas por estas unidades.

Y así se va haciendo un largo etecé, que no merece ser completado en estas líneas.

Luego de una hora y media narrando las aventuras y desventuras de Don Chamba, le pedirán los documentos para poder pasar a este grandioso concurso. Solo una última pregunta: ¿Cuál es el premio? Que le respeten la vida.

Poesía Romántica...

Musa Mirando a la Luna.

Contemplas la luna
con tus labios apretados por el frio
y emanas tal belleza que hasta lo selenitas bajarían
por tu mirada azulada, con sabor a menta,
y tu cuerpo vestido de margaritas
que se arrollan a tus gráciles manos
que dibujan mariposas
y se posan en tu cabello
de musa revelada
y los secretos se disuelven
como fuegos nocturnos
los planetas se alinean para coronarte
los ojos de las rosas
despiertan para admirar tu desnudez
las esferas galácticas
revelan el conocimiento
del comienzo
y en tu último aliento mortal
desenchufas mi cerebro
para unirlo a tu corazón
y emprendemos un vuelo
a la luna
donde yo seré el emperador y
tú la emperatriz.

no sé que pensar.... (II)

¿No les ha pasado que extrañan a alguien, no saben si seguir o no seguir extrañandolo? ¿Como decirle que la olvidé, si no es verdad? ¿Como decirle mentiras verdaderas? ¿Se puede dejar de amar?

no sé que pensar....

¿No les ha pasado que entre más saben, más les dá repugnancia las cosas que pasan en la suciedad, ups, quise decir sociedad, lo que pasa en el mundo, y que dan hasta ganas de llorar de tanta gente que no sabe lo que debería saber?

Micro relatos!

Un Cuento (Muy) Breve.

Caían, uno a uno, dos a dos, y seguían cayendo. Los dos bandos peleaban el terreno, defendían un ideal. Los de un bando azules, los otros de color rojo, caían los soldados con los bombardeos y tácticas ofensivas. Los azules caían, primero en el flanco derecho, después en el flanco izquierdo. El capitán azul lucia desesperado no sabía como remediar la situación. Los cañonazos y tiros seguían. Los rojos sacaron su arma secreta y en un tiro destruyó todo el batallón azul dejando en pié solo algunos. Todo esto causó un gran estruendo. Luego, silencio.

Un grito desafió ese silencio.
-Josué, dejá de hacer tanto ruido, vení a comer.
-Ya voy mamá solo recojo mis tropas.

Y así la guerra terminó. Tarará.

Parábola del Artista.

Era un mundo habitado por ciegos. Todo parecía inamovible, incólume, impávido. Nada podía ser cambiado de lugar dado las condiciones de los habitantes. Todo transcurría en los mismos lugares, las mismas horas, en una rutina perpetua. Entonces, nació, era hermoso, pero tenía un defecto, percibía todo su alrededor, podía ver. Divisó un cielo infinito, los colores que se agolpaban en su iris, maravillas que los demás pasaban por alto. Creció, y quiso crear cosas, plasmar con letras y figuras todo lo que veía. Lo hizo. Intentó mostrárselo a los demás y entonces comprendió, que él nunca seria comprendido. span>

Poesía!

ARS POÉTICA
Dos palabras con L:
Locura y Libertad

¿Que es la Libertad?

Un pensamiento de Mario Benedetti para reflexionar acerca de la Libertad:
"Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y tambien las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia"

Ser Escritor o no ser escritor/ La utopía del escritor.

Leyendo un articulo de Rafael Menjívar, un conocido escritor salvadoreño y ahora ex-director de La Casa del Escritor,que había publicado en su blog, encontré que había leído un articulo de la revista Séptimo Sentido, en la que se hablaba de el "panorama lúgubre" de los escritores en El Salvador, lo primero que me atrajo del articulo de Rafael fue sin duda, que el periodista que los llegó a entrevistar para el articulo de la revista les mintió acerca del cometido de dicha entrevista. Pensé: ¿Como un profesional que fue "entrenado" para decir y buscar la verdad, diga mentiras para conseguirlas? tácticas maquiavélicas. Punto y aparte.

Después, Rafael hablaba de las autopublicaciones, de las cuales el estaba en total desacuerdo. Yo también. ¿Por qué? porque un escritor debe ganarse la publicación de un libro. Un libro antes que ser vendible, debe ser libro que posea la suficiente calidad y méritos literarios para su publicación. El problema es que, como dice el articulo de la revista: "La auto publicación permite a los escritores saltarse pasos fundamentales dentro del proceso editorial, como la estricta corrección de estilo y de fondo en sus textos. El mecanismo es simple: pagar para publicar una obra sin someterla al debate de si es buena o mala. La práctica es válida, si se hace con el fin de eliminar toda forma de censura. Pero el riesgo de lanzar libros de mala calidad está latente."
Ese es el problema, que alguien publique algo que no valga la pena de ser leído.
Yo soy un escritor joven, demasiado joven quizás, y muchos amigos me han dicho que aquí no publican a cualquiera, que lo mejor es auto publicarse, que si quiero ser leído debo publicar, y un largo etecé. Mi respuesta es definitiva: No.

Hace algunos años, cuando el ahora Séptimo Sentido era Revista Dominical, leí que si un escritor quería ser reconocido, la única opción viable es participar en concursos literarios y otra vez el "Panorama Lúgubre" (siempre que hay un articulo de escritores, es del lado oscuro). Estoy y no estoy de acuerdo, hay concursos, por lo menos aquí en El Salvador, que se mueven solo para las élites intelectuales, pero hay otros que arrojan una luz de esperanza, como el Concurso Gallo Tapado.

Lo que digo es que la literatura como algo para comercializar, como medio de vida, es una aberración, uno escribe para que le guste a si mismo o en su defecto al lector supuesto, hasta ahí. Tampoco digio que ganar dinero por una obra bien compuesta sea mala, a César lo ques del César y a la literatura lo que es de la literatura. Si yo escribiera algo y a usted le gustara es un plus, muchas gracias, etecé. Uno escribe lo que le gusta escribir, si quiere ser leído, es cuestión suya los medios que utilice. Si quiere ganar dinero con la escritura, se equivocó de oficio.

Como dice el titulo del articulo de Rafael: Ser escritor y punto.
No escribo para que me lean, ni para que me publiquen, ni para ganar dinero, escribo porque si no escribo, me muero.

La infancia que se olvida/ Despedirse de Nunca Jamás

Acabo de ver Toy Story 3, llamenme cursi, infantil o lo que se les ocurra, pero haber pasado 15 años siguiendole la pista a una historia con la que creci es una cosa hermosa.
Viendola descubrí que la infancia no muere, sino que duerme, y solo espera que algo la toque para elevarse sobre nuestra aparente adultez, y lloramos.
¿Que si lloré? si, lo acepto. Es una historia muy larga para ser contada el porque de mi llanto. Recuerdos de un pasado que poco a poco se vuelve más lejano, pasaban por mi mente como carretes de peliculas. Lloré. Dejar la niñez es el verdadero problema. Comportarse como un adulto, dejar la imaginacion de los juegos y saber que nunca más volveremos a la Tierra de Nunca Jamás.

Folieismo: El ismo de la locura

La poesía, tan libre...

Tipoema: Poema cortante


Anipoema: Panorama desde un tren (Se supone que se tendria que mover)


Tipoemas y Anipoemas. Poesía? Juzgue usted. Más aquí.

Escribir, Escribir, Escribir, Escribir, Escribir, Escribir...

ESCRITORES.

Escritores hijos de puta
insensibles seres
tocando las fibras del corazón
que se despedaza entre historia e historia
entre verso y verso
¿Dónde estás, corazón?
este oficio me lo ha quitado
ha ocultado mi rostro
mostrando una máscara de letras
y un corazón de tinta.
Mi mano vuela sobre la página
y miles de pájaros milagrosos
alzan vuelo
formando palabras
palabras, palabras
y hasta la locura me parece cordura
y sigo insensible
como escritor hijo de puta.

Poemas viejitos que me siguen gustando...

Cosas....

Melancolía A Media Tarde.

Hace tiempo que no regresaba. A tus cuadros habitados. A tus calles (im)perfectamente rectilíneas. A tus casas cuadradas, tan iguales, tan diferentes, tan de nadie. Al pasaje donde jugaba como el ángel que una vez fui y que ahora se ha convertido en olvido. Las pasiones redimidas en la casa donde mi crié. Ne me quitte pas. No me dejes. No me dejes. Ahora las memorias se han vuelto la jaula donde se ahogan las miserias de mi pasado. Al caminar por tus calles (son tuyas, de nadie más, les damos nombres pero aun así nunca nos pertenecerán) recuerdo como bajo aquel almendro di mi primer beso. Todo ha cambiado. Las casas no son las mismas que añoré tener. Las luminosas aceras se cubren de espejismos. Huí. Tal vez no. tal vez si. Las cárceles se encuentran en el alma. el silencio acompaña mi silencio. Mi soledad acompaña a mi soledad. ¿Te fuiste? no se si te fuiste con la venia del amor. But i miss you. Puede que te extrañe. Puede de que no. mi historia pareciera tener un trasfondo de amor. Todas las historias hablan de amor. Amor al dinero. Al sexo. Al poder. Al amor. Al odio. Y ya siento malas miradas de los vecinos, no dejo de observar el cielo. Tal vez eso es. Los vecinos tan serios. Tan risueños. Tan vecinos. Ahora parece todo esto una fortaleza, soldados corriendo de aquí a allá. Los soldados son tontos, los policías ineptos y los salvadoreños estúpidos. El hombre es un animal político. Los políticos deberían ser una raza en peligro de extinción. Ya me salí de mi melancólica descripción. Las nubes cubren el cielo, cerrándolo, como cuando se cierra una herida, una cicatriz, una boca, un recuerdo. Los pasos se van volviendo de a poco las estelas perdidas del tiempo. La oscuridad es ausencia de luz. La luz es ausencia de oscuridad. Pero ésta es la luz oscura. La medianía de ambas. Ahí donde tú y yo somos eternos. Ahí donde no existimos y existimos. Ahí, donde te vi. Ahí donde alguna vez morí.

Extrañando personas. Que melancolía.

Sobre una tarde en el Teatro...

Punto Ciego.

Ignorancia. Como verán los ojos que nunca han visto una obra de teatro. Ignorancia. Ignorancia de las personas que son invitadas al centro de las artes excelsas y se comportan como en el cine. Ignorancia. Como no pueden entender el erotismo de una danza. Ignorancia por la ortodoxia. Los susodichos y autoproclamados cristianos saltan y se ríen en sus sillas. Ignorancia Conservadora. Los hombres ríen porque un hombre sirve de soporte a otro hombre o lo toca con sensualidad y no se ven a si mismos en los estadios descargando su homoerotismo, abrazándose, tocándose, sudorosos. Ignorancia popular. La lascivia de los hombres al ver las bailarinas en ropa interior. Ignorancia Cultural. Y no entienden que es el despojo de si mismas. Ignorancia. No ven el baile ni su expresión corporal y tal vez lo que mantiene atada su conciencia en el escenario es la música de fondo. Ignorancia.

[Interludio.]

Y ahora el credo reza: seamos libres de la cultura, y que la pecaminosa bestia de la moral no sea el impedimento de nuestra realización personal, tengamos más, tengamos más, porque ser más no nos da dinero, porque las necesidades ya no son cualitativas sino cuantitativas, no existe la conciencia, las necesidades las crean los medios, esa es mi conciencia, no se cuales son reales, no importa porque debo tener más, ríamonos, no entendemos, por eso reímos, pero tendremos más porque después de estudiar trabajaremos y tendremos dinero, no importa pasar sobre el otro y que éste muera aplastado por mis pies, el fin justifica los medios, que la cultura no sombree mi camino hacia la perfección de realización personal, con el dinero. Amén.

Ignorancia. Todo es una ignorancia de la belleza. Ignorancia por el dinero. Ahí está presente en frente a nosotros. Ignorancia. Pero la única belleza que vemos es la pirámide con el ojo que todo lo ve en los reversos de los billetes. La Ignorancia acabó con el ser humano.

Escribir con odio es bueno.

Acerca de una foto...

EL ÚLTIMO VUELO

Has descabezado tu mirada en el infinito
y tus alas que antes
habían levantado huracanes
hoy solo son las brisas
de las muertes separadas
los sentimientos enmohecidos
por las lagunas frías de letras sin sentido
dejan sus esperanzas en las manos
de un sueño
antes eras la envidia de la tierra
pues podías surcar los mares del cielo
y ahora esa tierra despreciada
es la que con brazos abiertos acoge
tu desdicha
y las lágrimas derramadas por los
que no conociste
ahora son las memorias de los habanos
raídos por el tiempo.

De algo tenemos que escribir...

Lluvia.

Copos rojos caen del cielo gris
cierro mis ojos
los copos rozan mi cuerpo
y se convierten en sangre
que baña mi cuerpo.
-Cráneos vacíos de mi desierto-.
El dolor sube por mis huesos
matándome lentamente
-La muchedumbre en mi morada
son demonios en la luna crepuscular-
nubes cubren mi desnudez
no puedo gritar
palabras atrapadas en
las paredes de mi garganta
lucho contra las maquinas
que destruyen mi cuerpo
-De las cenizas me elevo -

Homenaje en su 35 Aniversario: Roque el Eterno

Alta hora de la noche

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendría la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
desde la oscura tierra vendría por tu voz.

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.

Preguntas Diarias

ARS POÉTICA

Es acaso la poesía
ese conjunto de palabras ordenadas
rítmicas
alegóricas
armoniosas
con sus rimas y metáforas
tal y como dicen los pesados diccionarios
o es es odio que nace del fondo del corazón
o del fondo de lo que sea que esté en el fondo
de nuestro pecho
o el desahogo del grito que jamás lanzamos
o la dulce flor deformada por el tiempo
en el prado quemado
o esta tierra que a duras penas puede llamarse patria
¿Qué es la poesía?
no pueden ser solo palabras
que la tinta plasma
cuando la mano se mueve
no, tiene que ser algo más,
es música sin canto
silenciosa
muda
pero sombría y hermosa
porque nunca se sabe hacia donde va y de donde viene
tal como el viento
es profundidad como el mar,
oscuridad luminosa
un vertedero de emociones
es quizás
imaginar lo que no existe.