La poesía, tan libre...

Tipoema: Poema cortante


Anipoema: Panorama desde un tren (Se supone que se tendria que mover)


Tipoemas y Anipoemas. Poesía? Juzgue usted. Más aquí.

Escribir, Escribir, Escribir, Escribir, Escribir, Escribir...

ESCRITORES.

Escritores hijos de puta
insensibles seres
tocando las fibras del corazón
que se despedaza entre historia e historia
entre verso y verso
¿Dónde estás, corazón?
este oficio me lo ha quitado
ha ocultado mi rostro
mostrando una máscara de letras
y un corazón de tinta.
Mi mano vuela sobre la página
y miles de pájaros milagrosos
alzan vuelo
formando palabras
palabras, palabras
y hasta la locura me parece cordura
y sigo insensible
como escritor hijo de puta.

Poemas viejitos que me siguen gustando...

Cosas....

Melancolía A Media Tarde.

Hace tiempo que no regresaba. A tus cuadros habitados. A tus calles (im)perfectamente rectilíneas. A tus casas cuadradas, tan iguales, tan diferentes, tan de nadie. Al pasaje donde jugaba como el ángel que una vez fui y que ahora se ha convertido en olvido. Las pasiones redimidas en la casa donde mi crié. Ne me quitte pas. No me dejes. No me dejes. Ahora las memorias se han vuelto la jaula donde se ahogan las miserias de mi pasado. Al caminar por tus calles (son tuyas, de nadie más, les damos nombres pero aun así nunca nos pertenecerán) recuerdo como bajo aquel almendro di mi primer beso. Todo ha cambiado. Las casas no son las mismas que añoré tener. Las luminosas aceras se cubren de espejismos. Huí. Tal vez no. tal vez si. Las cárceles se encuentran en el alma. el silencio acompaña mi silencio. Mi soledad acompaña a mi soledad. ¿Te fuiste? no se si te fuiste con la venia del amor. But i miss you. Puede que te extrañe. Puede de que no. mi historia pareciera tener un trasfondo de amor. Todas las historias hablan de amor. Amor al dinero. Al sexo. Al poder. Al amor. Al odio. Y ya siento malas miradas de los vecinos, no dejo de observar el cielo. Tal vez eso es. Los vecinos tan serios. Tan risueños. Tan vecinos. Ahora parece todo esto una fortaleza, soldados corriendo de aquí a allá. Los soldados son tontos, los policías ineptos y los salvadoreños estúpidos. El hombre es un animal político. Los políticos deberían ser una raza en peligro de extinción. Ya me salí de mi melancólica descripción. Las nubes cubren el cielo, cerrándolo, como cuando se cierra una herida, una cicatriz, una boca, un recuerdo. Los pasos se van volviendo de a poco las estelas perdidas del tiempo. La oscuridad es ausencia de luz. La luz es ausencia de oscuridad. Pero ésta es la luz oscura. La medianía de ambas. Ahí donde tú y yo somos eternos. Ahí donde no existimos y existimos. Ahí, donde te vi. Ahí donde alguna vez morí.

Extrañando personas. Que melancolía.

Sobre una tarde en el Teatro...

Punto Ciego.

Ignorancia. Como verán los ojos que nunca han visto una obra de teatro. Ignorancia. Ignorancia de las personas que son invitadas al centro de las artes excelsas y se comportan como en el cine. Ignorancia. Como no pueden entender el erotismo de una danza. Ignorancia por la ortodoxia. Los susodichos y autoproclamados cristianos saltan y se ríen en sus sillas. Ignorancia Conservadora. Los hombres ríen porque un hombre sirve de soporte a otro hombre o lo toca con sensualidad y no se ven a si mismos en los estadios descargando su homoerotismo, abrazándose, tocándose, sudorosos. Ignorancia popular. La lascivia de los hombres al ver las bailarinas en ropa interior. Ignorancia Cultural. Y no entienden que es el despojo de si mismas. Ignorancia. No ven el baile ni su expresión corporal y tal vez lo que mantiene atada su conciencia en el escenario es la música de fondo. Ignorancia.

[Interludio.]

Y ahora el credo reza: seamos libres de la cultura, y que la pecaminosa bestia de la moral no sea el impedimento de nuestra realización personal, tengamos más, tengamos más, porque ser más no nos da dinero, porque las necesidades ya no son cualitativas sino cuantitativas, no existe la conciencia, las necesidades las crean los medios, esa es mi conciencia, no se cuales son reales, no importa porque debo tener más, ríamonos, no entendemos, por eso reímos, pero tendremos más porque después de estudiar trabajaremos y tendremos dinero, no importa pasar sobre el otro y que éste muera aplastado por mis pies, el fin justifica los medios, que la cultura no sombree mi camino hacia la perfección de realización personal, con el dinero. Amén.

Ignorancia. Todo es una ignorancia de la belleza. Ignorancia por el dinero. Ahí está presente en frente a nosotros. Ignorancia. Pero la única belleza que vemos es la pirámide con el ojo que todo lo ve en los reversos de los billetes. La Ignorancia acabó con el ser humano.

Escribir con odio es bueno.

Acerca de una foto...

EL ÚLTIMO VUELO

Has descabezado tu mirada en el infinito
y tus alas que antes
habían levantado huracanes
hoy solo son las brisas
de las muertes separadas
los sentimientos enmohecidos
por las lagunas frías de letras sin sentido
dejan sus esperanzas en las manos
de un sueño
antes eras la envidia de la tierra
pues podías surcar los mares del cielo
y ahora esa tierra despreciada
es la que con brazos abiertos acoge
tu desdicha
y las lágrimas derramadas por los
que no conociste
ahora son las memorias de los habanos
raídos por el tiempo.

De algo tenemos que escribir...

Lluvia.

Copos rojos caen del cielo gris
cierro mis ojos
los copos rozan mi cuerpo
y se convierten en sangre
que baña mi cuerpo.
-Cráneos vacíos de mi desierto-.
El dolor sube por mis huesos
matándome lentamente
-La muchedumbre en mi morada
son demonios en la luna crepuscular-
nubes cubren mi desnudez
no puedo gritar
palabras atrapadas en
las paredes de mi garganta
lucho contra las maquinas
que destruyen mi cuerpo
-De las cenizas me elevo -

Homenaje en su 35 Aniversario: Roque el Eterno

Alta hora de la noche

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendría la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
desde la oscura tierra vendría por tu voz.

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.