Trece de Mayo.

Hoy es trece de mayo. Día de la virgen de Fátima para aquellos que aun creen. Es día de mal agüero para los supersticiosos. No te cases en martes dicen. Sería un día sagrado si mis antepasados aun siguieran caminando por esta tierra con la sabiduría pesando sobre sus hombros, mirando las estrellas, mirando el pasto y las nubes y las montañas. Acabo de ver un documental. Los créditos empiezan a salir en la pantalla, se vuelve negra, como cuando cierras los ojos y un montón de colores extraños asoman, ‘José y Pilar’ se llama. Pronto sin pleno aviso como si una correntada fría asomara por los parpados y un escalofrío escalara por mi rostro, cientos de pequeñas gotas salen. Como cristales, cascadas de cristales que salen de una selva inexplorada. El trabajo no importa. La hora no importa. Todo se resume a un millón de cosas pasando por la cabeza, como una página literaria sin puntuaciones, Joyce siendo comprobado, Proust siendo comprobado, por un sentido que nunca entenderemos. Un subconsciente que deja escapar miedos, verdades y un sinnúmero de situaciones. Ayer vi un video musical. Era una historia triste, se adivinaba de qué iba, era un video y una canción de amores perdidos, una canción hecha para conmover y por tanto hipócrita y falsa para mí. Pero al final algo me quebró, Johnny Cash y su voz. ‘You are my sunshine, mi little sunshine, you make me happy when the skies are gray…’  Un escalofrío subió por mi cráneo. Y ahí unos cristales empezaron a brotar. Solo surgió tu recuerdo en mi mente, pero no es el recuerdo de lo ya vivido, sino lo que falta por vivir, lo que nos espera, una leve revelación, un miedo. ¿Qué haría ahora yo sin ti? La verdad no lo sé. No soy dado a hacerme el tipo de preguntas tipo: ¿qué hubiese pasado si? Vivo el ahora para que mañana tengamos algo de qué hablar, vivo el ahora porque tu estas ahí, Y no es que mi existencia este atada a tu existencia, es simplemente el hecho que vivas los que hace que cada momento se vuelva único y eso, eso no tiene precio. Claro está que podría seguir diciendo un millón de cosas, metaforizar, semantizar y hacer un juego de palabras tan grande que ni yo entendería pero que por ahora no son necesarias, porque lo único que cabe decir en este espacio, en este tiempo que poco a poco se diluye es Te Amo y nada más…

Dando Razones

LOCURA EN TECHNICOLOR

Las palabras salen como murciélagos multicolores
el cielo se funde con el crepúsculo
dejándome tus ojos platinados de rocío
de una lluvia que jamás caerá.
Las gárgolas se han vuelto mis amigas
(Salimos de vez en cuando a alguna cervecería)
un cigarrillo se consume en mis labios
y en el humo danzan millones de ángeles que vuelan en reversa.
Lázaro volvió a su muerte, asesinado por el smog,
y en su último aliento mencionó tu voz.
Arboles nacían en las nubes y en sus ramas se balanceaba
Lucy (in the sky with diamonds).
El sol temía por su vida y se escondió tras las montañas
y lo que encontró fue la agonía en el mar.
La luna era una prostituta que descubrí en una avenida
que al verme me dijo:
no dejes que el faro del océano encuentre su alma,
y en seguida tu muerte apareció en medio de rosas.
El ruido enarbola tu cabello y cubre la noche.
Una lágrima acuchillada deja escapar un grito
y de sus entrañas miles de mariposas
salen a posarse sobre tu vientre.
Dalí me sobornaba con su bigote
y Picasso deformaba mi rostro,
Agustín cantaba mis desgracias
y todos estábamos en el viejo bar de mi barrio.
El gélido odio se disolvió
en millares de estrellas que iluminaron tu cuerpo.
Me vestí con la medalla que me regalaste
y un halcón disparó una bala
puse mi vista sobre tus labios
y el cuervo arrancó mis ojos.
Esto lo vi a colores
en las cuencas de un gato
mientras hablaba de tí.

Pintura: 'Art School is for Assholes'
por Gerardo Gomez.

De sociedades y otras cosas...

¿Que son las sociedades?
no son más que las cárceles
donde continuamente se masturban con
nuestras mentes
y dormimos en letargos asombrosos
como piedras sin sentidos
en los campos de la comodidad y la desidia
pero las aves buscan
las libertades en los arcoíris extensos
de la locura
y las mentes que doblegan los barrotes
con las ganzúas contestatarias
del arte
vuelan riéndose
de sus carceleros.

Folieismo: El ismo de la locura

Escribir, Escribir, Escribir, Escribir, Escribir, Escribir...

ESCRITORES.

Escritores hijos de puta
insensibles seres
tocando las fibras del corazón
que se despedaza entre historia e historia
entre verso y verso
¿Dónde estás, corazón?
este oficio me lo ha quitado
ha ocultado mi rostro
mostrando una máscara de letras
y un corazón de tinta.
Mi mano vuela sobre la página
y miles de pájaros milagrosos
alzan vuelo
formando palabras
palabras, palabras
y hasta la locura me parece cordura
y sigo insensible
como escritor hijo de puta.

Poemas viejitos que me siguen gustando...

Cosas....

Melancolía A Media Tarde.

Hace tiempo que no regresaba. A tus cuadros habitados. A tus calles (im)perfectamente rectilíneas. A tus casas cuadradas, tan iguales, tan diferentes, tan de nadie. Al pasaje donde jugaba como el ángel que una vez fui y que ahora se ha convertido en olvido. Las pasiones redimidas en la casa donde mi crié. Ne me quitte pas. No me dejes. No me dejes. Ahora las memorias se han vuelto la jaula donde se ahogan las miserias de mi pasado. Al caminar por tus calles (son tuyas, de nadie más, les damos nombres pero aun así nunca nos pertenecerán) recuerdo como bajo aquel almendro di mi primer beso. Todo ha cambiado. Las casas no son las mismas que añoré tener. Las luminosas aceras se cubren de espejismos. Huí. Tal vez no. tal vez si. Las cárceles se encuentran en el alma. el silencio acompaña mi silencio. Mi soledad acompaña a mi soledad. ¿Te fuiste? no se si te fuiste con la venia del amor. But i miss you. Puede que te extrañe. Puede de que no. mi historia pareciera tener un trasfondo de amor. Todas las historias hablan de amor. Amor al dinero. Al sexo. Al poder. Al amor. Al odio. Y ya siento malas miradas de los vecinos, no dejo de observar el cielo. Tal vez eso es. Los vecinos tan serios. Tan risueños. Tan vecinos. Ahora parece todo esto una fortaleza, soldados corriendo de aquí a allá. Los soldados son tontos, los policías ineptos y los salvadoreños estúpidos. El hombre es un animal político. Los políticos deberían ser una raza en peligro de extinción. Ya me salí de mi melancólica descripción. Las nubes cubren el cielo, cerrándolo, como cuando se cierra una herida, una cicatriz, una boca, un recuerdo. Los pasos se van volviendo de a poco las estelas perdidas del tiempo. La oscuridad es ausencia de luz. La luz es ausencia de oscuridad. Pero ésta es la luz oscura. La medianía de ambas. Ahí donde tú y yo somos eternos. Ahí donde no existimos y existimos. Ahí, donde te vi. Ahí donde alguna vez morí.

Extrañando personas. Que melancolía.