Somos uno...

Ese día el abuelo empezó a hablar en el círculo de danza: Todo es un círculo, lo que haces te regresa, lo que no haces te regresa. Todo es un continuo movimiento circular: las galaxias, los sistemas, incluso los cometas vuelven de cuando en cuando mostrándonos la maravilla de lo que hay más allá de los cielos. Pero el universo no solo es un ente que se mueve a placer, se mueve de tal manera que todo lo que hay en él se mueve, una danza que se mueve armónica, en pequeños pasos. La tierra gira sobre sí misma y a la vez alrededor del sol, así existen el día y la noche, el mundo recibiendo la energía diurna y la energía nocturna, pero no solo está la tierra, están los demás planetas, Júpiter, por ejemplo, evita que las estrellas que caen lleguen a nosotros. Todo se mueve en armonía. Se calló. Un silencio envolvió su rostro. Se levantó, acercó un pequeño paquete de piel, parecía envolver algo. Desenrolló el paquete y salieron a la vista plumas, de vistosos colores, de quetzal, guara, lechuzas, garzas, etc. Los ojos de los jóvenes brillaban. Bien –les dijo el abuelo- les daré 8 plumas, 2 de cada color que quieran, pero antes tienen que hacer algo por la comunidad. Esto no es una competencia, tienen que hacer las cosas de todo corazón. Los espero la otra semana para ver que han hecho.

Y así fue, los jóvenes anduvieron entusiasmados intentando cada quien hacer la mejor obra por la comunidad. Pasó la semana.

Ahora ya estamos reunidos una vez más, dijo el abuelo, ahora díganme que han hecho ustedes. ‘Yo le ayudé con los quehaceres a una abuela toda la semana’ dijo uno, ‘Yo estuve cuidando de un señor enfermo’ dijo otro, ‘Yo le ayudé a unos niños huérfanos’ contestó otro.

Todos han hecho bien, contestó el abuelo con su voz ronca y vieja como la montaña, pero ninguno es merecedor de las plumas. Todos se quedaron pasmados ante esta respuesta. Ninguno los merece porque no actuaron como deberían, ¿Acaso no les dije que el universo se movía en armonía? ¿No habrían ayudado a más personas si hubieran actuado juntos? Solo escuché sus voces susurrar ‘Yo’ como quien hace llover o que el terremoto se mueve sobra la gran madre. Pero esa palabra es una nube, una ola entre el rugir del mar, un pequeño espejismos de lo que creemos que somos. Uno de ellos entendió todo, y dijo: hoy tal vez no llevamos plumas sobre nuestras cabezas, pero llevamos sabiduría en el corazón.

Onirismos/ Sombras

A veces sueño que no sueño nada. Esto es extraño, pues siempre me he considerado un onironauta, es una pasión desbordante por navegar en medio de esas olas de colores y figuras misteriosas. A veces creo poder sentir claramente algún beso furtivo de algún amor que nunca conoceré. Otras, sueño que me persiguen y me canso y me caigo y me levanto y me desespero y de pronto despierto. Pero una vez, soñé que dormía, apacible en mi cama. Morfeo quizás había depositado grandes cantidades de polvo de sueño. Pero me veía a mí mismo dormido pero a su vez era consciente del yo en esa cama. Veía como sentía mi propia presencia en la habitación como un doppelganger que no sabía reconocer. Buscaba entre mis ropas que de pronto se habían metamorfoseado en grandes ramas de árboles con muchas hojas algún resquicio por donde poder verme. Me perseguía pues, a veces en la montaña, a veces en el mar. Pero siempre huía de mí, estaba en continua carrera contra mi yo. Finalmente agotado me desperté, me bañé, cambié y salí a dar un paseo. Encendí un cigarrillo, la mañana había amanecido helada y el abrigo que usaba no me daba tanto calor como desearía. De pronto una figura me perseguía, oscura y no lograba distinguirla por el rabillo de mi ojo. Empecé a caminar más y más rápido, de manera que en pocos instantes me encontré corriendo. Pero la figura me perseguía como mi propia sombra. Volví mi rostro para encontrarme conmigo mismo. Desperté. O quizás volví a dormir.

Ayer a la 1:45 pm...

Ahí estaba. En la parada de buses dispuesto a tomar el colectivo hacia mi trabajo. Bajo el brazo un libro de buen tamaño me acompañaba. ‘Carpe diem’ me dije. EL bus se acercó. Subí, miré a todos lados buscando un buen asiento. Nada. ‘Hoy ni modo’. Ahí iba de pie en el autobús con un conductor con síntomas de suicida. La gente me empezó a ver de pies a cabeza. Yo era un desorden completo. Una camisa holgada, jeans y tenis de los cuales uno tenía un hoyo que se notaba a mil kilómetros de distancia, quizás, pensé, tenía pinta de drogadicto regenerado (¿les mencioné el pelo largo y alborotado?) De pronto la ventana se iluminó, un rayo de luz me cubrió completamente y pues Siddhartha al momento de su iluminación no era nada. Empecé a hablar, de la existencia del ser y sus crisis existenciales, de la etiología del sufrimiento humano, la visión ontológica del ser humano, de la salvación del ser a través de la aniquilación del ego y por qué siempre que se nos cae una rebanada de pan con mantequilla cae del lado de la mantequilla. Todos empezaron a escucharme a juntarse rededor mío, me escuchaban como un verdadero profeta. ‘No dejen que le tiempo los posea, ustedes posean al tiempo; no dejen que nada los angustie; sigan sus sueños y no dejen que nada los detenga’. Todos los pasajeros me miraban alelados, casi de rodillas, cuando de pronto: ‘¡Vaya los del centro!’ ‘Aquí me quedo señores y señoras, gracias por su atención, pero voy tarde para el trabajo, me come el tiempo y tengo demasiado trabajo pendiente’.

Danza

La bailarina dulcemente se desliza
en las calaveras desenterradas
de los olvidos inoportunos
con la rosácea música que
va develando los cargadores
de los ángeles caídos,
una hoja salta sobre
las aguas tormentosas de los charcos
dejados por los rocíos de estrellas fusiladas,
los ocho reyes del mar
no permiten el contacto con la sudorosa grama
y las virginales auroras que se prostituyen
con el horizonte
rezaron para que las tierras perdidas
no fueran encontradas
luego, las luces del cielo lloraron
allende de los astros
para que las guerras de la paz
no fueran las hipócritas
escrituras del futuro.

LA PATRIA OLVIDADA

He ahí la patria olvidada
sepultada bajo toneladas de asfalto
de centros comerciales
e íconos absurdos
He ahí la que una vez
estuvo pulida por obsidiana
y el pedernal
adornada con plumas rojas y verdes
de guaras y quetzales
más ahora son recuerdos
ajenos a la enajenada mente
de los tiranos, burócratas y otras pestes
He ahí el lugar llamado
el de Lo Collares
habitados por los nobles
donde pastó el unicornio azul
y donde la serpiente emplumada
tocó tierra
He ahí donde los jaguares
corrían libres y duales
(jeroglíficos animados
mariposas de obsidiana volando
sobre la oscuridad de la luz)
He ahí donde el águila y el halcón
defendieron su nido
e hicieron del viento la dulce melodía
de alas de cristal y piedra
(pequeños diosecillos de los cielos)
He ahí donde se roba, asesina, secuestra,
y extorsiona
por comer
por no ver
por no hacer
escondidos los ojos tras gruesas cataratas
miopes y tontos
somos
hijos de la resistencia de hombres de bronce
que con áureo sudor
bañaban su valor
He ahí donde los abuelos
defendieron lo que era nuestro
lo que era verdadero
lo que no era una cruz de suplicios
pecados y penitencia
He ahí la patria dormido
bajo un velo azul
manchada de sangre
He ahí la patria olvidada…

Acefalia

Las voces venían de la noche. Parecía inspirado ese día, pero ¿porqué?, si no había visto un amanecer, una rosa abriéndose, nada. Como iba a poder inspirarse, si ni siquiera podía percibir. ¿Qué es la percepción? esa está difícil, considerando que aquí los sentidos no son mas que juegos ilusorios que se pierden en la oquedad de las paredes. Pero no divaguemos. El estaba inspirado, pero no sabia como ni porqué, no sabia que era la noche, que era una voz. Todo tan etéreo. Como siempre my dear. Pero todo se torna tan aburrido en este lugar. dejémonos de aburrimientos. el punto es que estaba inspirado, sin saber que es a inspiración. ¡No sabía que es la inspiración! ¿En que mundo vivimos? bueno si es que se le puede llamar mundo, bueno de la forma en que todos conciben la palabra mundo. Pero que hermoso sonaba lo que dijo, bueno no con palabras, se que suena trillado pero a veces las realidades ficticias son mas solubles que la realidad. Empezó a bailar después de decir eso, se mareó, cayó muerto, revivió y se fue a fumar un cigarrillo a la esquina. ¿interesante, no? Pero pongámonos a hablar de porque eso de Las voces venían de la noche son cosas imposibles: primero porque las voces no caminan, segundo la noche no existe y tercero, en un mundo habitado por personas sin cabeza, ¿como se va hablar y como se va a poder ver esa tal noche? Definitivamente todos están locos.

Por qué escribimos

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.

Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.

Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

Roque Dalton