Trece de Mayo.

Hoy es trece de mayo. Día de la virgen de Fátima para aquellos que aun creen. Es día de mal agüero para los supersticiosos. No te cases en martes dicen. Sería un día sagrado si mis antepasados aun siguieran caminando por esta tierra con la sabiduría pesando sobre sus hombros, mirando las estrellas, mirando el pasto y las nubes y las montañas. Acabo de ver un documental. Los créditos empiezan a salir en la pantalla, se vuelve negra, como cuando cierras los ojos y un montón de colores extraños asoman, ‘José y Pilar’ se llama. Pronto sin pleno aviso como si una correntada fría asomara por los parpados y un escalofrío escalara por mi rostro, cientos de pequeñas gotas salen. Como cristales, cascadas de cristales que salen de una selva inexplorada. El trabajo no importa. La hora no importa. Todo se resume a un millón de cosas pasando por la cabeza, como una página literaria sin puntuaciones, Joyce siendo comprobado, Proust siendo comprobado, por un sentido que nunca entenderemos. Un subconsciente que deja escapar miedos, verdades y un sinnúmero de situaciones. Ayer vi un video musical. Era una historia triste, se adivinaba de qué iba, era un video y una canción de amores perdidos, una canción hecha para conmover y por tanto hipócrita y falsa para mí. Pero al final algo me quebró, Johnny Cash y su voz. ‘You are my sunshine, mi little sunshine, you make me happy when the skies are gray…’  Un escalofrío subió por mi cráneo. Y ahí unos cristales empezaron a brotar. Solo surgió tu recuerdo en mi mente, pero no es el recuerdo de lo ya vivido, sino lo que falta por vivir, lo que nos espera, una leve revelación, un miedo. ¿Qué haría ahora yo sin ti? La verdad no lo sé. No soy dado a hacerme el tipo de preguntas tipo: ¿qué hubiese pasado si? Vivo el ahora para que mañana tengamos algo de qué hablar, vivo el ahora porque tu estas ahí, Y no es que mi existencia este atada a tu existencia, es simplemente el hecho que vivas los que hace que cada momento se vuelva único y eso, eso no tiene precio. Claro está que podría seguir diciendo un millón de cosas, metaforizar, semantizar y hacer un juego de palabras tan grande que ni yo entendería pero que por ahora no son necesarias, porque lo único que cabe decir en este espacio, en este tiempo que poco a poco se diluye es Te Amo y nada más…

Dando Razones

LOCURA EN TECHNICOLOR

Las palabras salen como murciélagos multicolores
el cielo se funde con el crepúsculo
dejándome tus ojos platinados de rocío
de una lluvia que jamás caerá.
Las gárgolas se han vuelto mis amigas
(Salimos de vez en cuando a alguna cervecería)
un cigarrillo se consume en mis labios
y en el humo danzan millones de ángeles que vuelan en reversa.
Lázaro volvió a su muerte, asesinado por el smog,
y en su último aliento mencionó tu voz.
Arboles nacían en las nubes y en sus ramas se balanceaba
Lucy (in the sky with diamonds).
El sol temía por su vida y se escondió tras las montañas
y lo que encontró fue la agonía en el mar.
La luna era una prostituta que descubrí en una avenida
que al verme me dijo:
no dejes que el faro del océano encuentre su alma,
y en seguida tu muerte apareció en medio de rosas.
El ruido enarbola tu cabello y cubre la noche.
Una lágrima acuchillada deja escapar un grito
y de sus entrañas miles de mariposas
salen a posarse sobre tu vientre.
Dalí me sobornaba con su bigote
y Picasso deformaba mi rostro,
Agustín cantaba mis desgracias
y todos estábamos en el viejo bar de mi barrio.
El gélido odio se disolvió
en millares de estrellas que iluminaron tu cuerpo.
Me vestí con la medalla que me regalaste
y un halcón disparó una bala
puse mi vista sobre tus labios
y el cuervo arrancó mis ojos.
Esto lo vi a colores
en las cuencas de un gato
mientras hablaba de tí.

Pintura: 'Art School is for Assholes'
por Gerardo Gomez.

Somos uno...

Ese día el abuelo empezó a hablar en el círculo de danza: Todo es un círculo, lo que haces te regresa, lo que no haces te regresa. Todo es un continuo movimiento circular: las galaxias, los sistemas, incluso los cometas vuelven de cuando en cuando mostrándonos la maravilla de lo que hay más allá de los cielos. Pero el universo no solo es un ente que se mueve a placer, se mueve de tal manera que todo lo que hay en él se mueve, una danza que se mueve armónica, en pequeños pasos. La tierra gira sobre sí misma y a la vez alrededor del sol, así existen el día y la noche, el mundo recibiendo la energía diurna y la energía nocturna, pero no solo está la tierra, están los demás planetas, Júpiter, por ejemplo, evita que las estrellas que caen lleguen a nosotros. Todo se mueve en armonía. Se calló. Un silencio envolvió su rostro. Se levantó, acercó un pequeño paquete de piel, parecía envolver algo. Desenrolló el paquete y salieron a la vista plumas, de vistosos colores, de quetzal, guara, lechuzas, garzas, etc. Los ojos de los jóvenes brillaban. Bien –les dijo el abuelo- les daré 8 plumas, 2 de cada color que quieran, pero antes tienen que hacer algo por la comunidad. Esto no es una competencia, tienen que hacer las cosas de todo corazón. Los espero la otra semana para ver que han hecho.

Y así fue, los jóvenes anduvieron entusiasmados intentando cada quien hacer la mejor obra por la comunidad. Pasó la semana.

Ahora ya estamos reunidos una vez más, dijo el abuelo, ahora díganme que han hecho ustedes. ‘Yo le ayudé con los quehaceres a una abuela toda la semana’ dijo uno, ‘Yo estuve cuidando de un señor enfermo’ dijo otro, ‘Yo le ayudé a unos niños huérfanos’ contestó otro.

Todos han hecho bien, contestó el abuelo con su voz ronca y vieja como la montaña, pero ninguno es merecedor de las plumas. Todos se quedaron pasmados ante esta respuesta. Ninguno los merece porque no actuaron como deberían, ¿Acaso no les dije que el universo se movía en armonía? ¿No habrían ayudado a más personas si hubieran actuado juntos? Solo escuché sus voces susurrar ‘Yo’ como quien hace llover o que el terremoto se mueve sobra la gran madre. Pero esa palabra es una nube, una ola entre el rugir del mar, un pequeño espejismos de lo que creemos que somos. Uno de ellos entendió todo, y dijo: hoy tal vez no llevamos plumas sobre nuestras cabezas, pero llevamos sabiduría en el corazón.

Onirismos/ Sombras

A veces sueño que no sueño nada. Esto es extraño, pues siempre me he considerado un onironauta, es una pasión desbordante por navegar en medio de esas olas de colores y figuras misteriosas. A veces creo poder sentir claramente algún beso furtivo de algún amor que nunca conoceré. Otras, sueño que me persiguen y me canso y me caigo y me levanto y me desespero y de pronto despierto. Pero una vez, soñé que dormía, apacible en mi cama. Morfeo quizás había depositado grandes cantidades de polvo de sueño. Pero me veía a mí mismo dormido pero a su vez era consciente del yo en esa cama. Veía como sentía mi propia presencia en la habitación como un doppelganger que no sabía reconocer. Buscaba entre mis ropas que de pronto se habían metamorfoseado en grandes ramas de árboles con muchas hojas algún resquicio por donde poder verme. Me perseguía pues, a veces en la montaña, a veces en el mar. Pero siempre huía de mí, estaba en continua carrera contra mi yo. Finalmente agotado me desperté, me bañé, cambié y salí a dar un paseo. Encendí un cigarrillo, la mañana había amanecido helada y el abrigo que usaba no me daba tanto calor como desearía. De pronto una figura me perseguía, oscura y no lograba distinguirla por el rabillo de mi ojo. Empecé a caminar más y más rápido, de manera que en pocos instantes me encontré corriendo. Pero la figura me perseguía como mi propia sombra. Volví mi rostro para encontrarme conmigo mismo. Desperté. O quizás volví a dormir.

Ayer a la 1:45 pm...

Ahí estaba. En la parada de buses dispuesto a tomar el colectivo hacia mi trabajo. Bajo el brazo un libro de buen tamaño me acompañaba. ‘Carpe diem’ me dije. EL bus se acercó. Subí, miré a todos lados buscando un buen asiento. Nada. ‘Hoy ni modo’. Ahí iba de pie en el autobús con un conductor con síntomas de suicida. La gente me empezó a ver de pies a cabeza. Yo era un desorden completo. Una camisa holgada, jeans y tenis de los cuales uno tenía un hoyo que se notaba a mil kilómetros de distancia, quizás, pensé, tenía pinta de drogadicto regenerado (¿les mencioné el pelo largo y alborotado?) De pronto la ventana se iluminó, un rayo de luz me cubrió completamente y pues Siddhartha al momento de su iluminación no era nada. Empecé a hablar, de la existencia del ser y sus crisis existenciales, de la etiología del sufrimiento humano, la visión ontológica del ser humano, de la salvación del ser a través de la aniquilación del ego y por qué siempre que se nos cae una rebanada de pan con mantequilla cae del lado de la mantequilla. Todos empezaron a escucharme a juntarse rededor mío, me escuchaban como un verdadero profeta. ‘No dejen que le tiempo los posea, ustedes posean al tiempo; no dejen que nada los angustie; sigan sus sueños y no dejen que nada los detenga’. Todos los pasajeros me miraban alelados, casi de rodillas, cuando de pronto: ‘¡Vaya los del centro!’ ‘Aquí me quedo señores y señoras, gracias por su atención, pero voy tarde para el trabajo, me come el tiempo y tengo demasiado trabajo pendiente’.

Danza

La bailarina dulcemente se desliza
en las calaveras desenterradas
de los olvidos inoportunos
con la rosácea música que
va develando los cargadores
de los ángeles caídos,
una hoja salta sobre
las aguas tormentosas de los charcos
dejados por los rocíos de estrellas fusiladas,
los ocho reyes del mar
no permiten el contacto con la sudorosa grama
y las virginales auroras que se prostituyen
con el horizonte
rezaron para que las tierras perdidas
no fueran encontradas
luego, las luces del cielo lloraron
allende de los astros
para que las guerras de la paz
no fueran las hipócritas
escrituras del futuro.

LA PATRIA OLVIDADA

He ahí la patria olvidada
sepultada bajo toneladas de asfalto
de centros comerciales
e íconos absurdos
He ahí la que una vez
estuvo pulida por obsidiana
y el pedernal
adornada con plumas rojas y verdes
de guaras y quetzales
más ahora son recuerdos
ajenos a la enajenada mente
de los tiranos, burócratas y otras pestes
He ahí el lugar llamado
el de Lo Collares
habitados por los nobles
donde pastó el unicornio azul
y donde la serpiente emplumada
tocó tierra
He ahí donde los jaguares
corrían libres y duales
(jeroglíficos animados
mariposas de obsidiana volando
sobre la oscuridad de la luz)
He ahí donde el águila y el halcón
defendieron su nido
e hicieron del viento la dulce melodía
de alas de cristal y piedra
(pequeños diosecillos de los cielos)
He ahí donde se roba, asesina, secuestra,
y extorsiona
por comer
por no ver
por no hacer
escondidos los ojos tras gruesas cataratas
miopes y tontos
somos
hijos de la resistencia de hombres de bronce
que con áureo sudor
bañaban su valor
He ahí donde los abuelos
defendieron lo que era nuestro
lo que era verdadero
lo que no era una cruz de suplicios
pecados y penitencia
He ahí la patria dormido
bajo un velo azul
manchada de sangre
He ahí la patria olvidada…

Acefalia

Las voces venían de la noche. Parecía inspirado ese día, pero ¿porqué?, si no había visto un amanecer, una rosa abriéndose, nada. Como iba a poder inspirarse, si ni siquiera podía percibir. ¿Qué es la percepción? esa está difícil, considerando que aquí los sentidos no son mas que juegos ilusorios que se pierden en la oquedad de las paredes. Pero no divaguemos. El estaba inspirado, pero no sabia como ni porqué, no sabia que era la noche, que era una voz. Todo tan etéreo. Como siempre my dear. Pero todo se torna tan aburrido en este lugar. dejémonos de aburrimientos. el punto es que estaba inspirado, sin saber que es a inspiración. ¡No sabía que es la inspiración! ¿En que mundo vivimos? bueno si es que se le puede llamar mundo, bueno de la forma en que todos conciben la palabra mundo. Pero que hermoso sonaba lo que dijo, bueno no con palabras, se que suena trillado pero a veces las realidades ficticias son mas solubles que la realidad. Empezó a bailar después de decir eso, se mareó, cayó muerto, revivió y se fue a fumar un cigarrillo a la esquina. ¿interesante, no? Pero pongámonos a hablar de porque eso de Las voces venían de la noche son cosas imposibles: primero porque las voces no caminan, segundo la noche no existe y tercero, en un mundo habitado por personas sin cabeza, ¿como se va hablar y como se va a poder ver esa tal noche? Definitivamente todos están locos.

Por qué escribimos

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.

Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.

Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

Roque Dalton

Divagaciones

Tú que me miras con tus ojos
como ventanales siempre abiertos a la muerte.
Tus dedos sedosos de alquitrán
que marchitan lo que tocan
y se pasean por la medula del árbol
y caen las hojas como caen tus parpados al guiñar
y todo se destruye por culpa de la ansiedad
de estar juntos,
y sin embargo estamos lejos
porque la ciudad nos separa como bruma,
como un mar...

No faltes faltes estara INTERESANTE!!! será en la Universidad Nacional.

ESCRIBIR.

Escribir es un acto tan difícil como fácil, tan democrático como dictatorial, tan fuerte como frágil. La situación no está en escribir para que me lean, para que me publiquen, está en la satisfacción propia de quien escribe. Claro está, que hay muchos oportunistas por ahí escriben por puro merchandising y de pronto se les ve ahí por todas las tiendas y supermercados de moda como una plaga más extensa que la plaga de langostas en Egipto. La situación mas difícil (depende de cómo se vea, si es investigador o un escritor anónimo, si es oportunista o investigador) es la elección del tema, se puede hablar fácilmente de muchas cosas, no digo que todo lo que se escribe es fácil de hacerlo, pues puedo narrar asunto de mi día a día y ser más difícil que escribir una crónica o una novela. Hay temas que definitvamente entran en un cliché tan trillado que parece un sofrito quemado. El punto es que la pobreza, la prostitución, el narcotráfico, existirán siempre que no haya las condiciones (que muchos sabemos que no existen y que está más lejos que la próxima galaxia, que existan) para que dejen de existir. punto.

El problema de escribir es hacer interesante una historia, y es más fácil crear polémica que conciencia, crear morbo que conocimiento. Es más fácil escribir de un político con conexiones al narco que escribir de las prácticas perdidas en los parques, que la pérdida de la identidad. Es fácil hablar de la prostitución, del alcoholismo, que del joven que se sube todos los días a los buses a vender un producto, con un discurso ensayado durante horas, tan parecido un día tras otro. Es fácil hablar de la pobreza, pero intentar dar soluciones concretas, he ahí lo difícil.

Roque Dalton exponía en su poema “P.R.”: “¿Para qué debe servir la poesía revolucionaria? ¿Para hacer poetas o para hacer revolución?”, y aunque hablaba de la poesía puede (y debe) ser aplicado a las diferentes ramas de la escritura, llámese crónica, cuento, poema, novela, teatro, el punto de conflicto es eso, ¿La escritura es creadora de palabras o de acciones?

Regresé!

ALucines Diarios

Y Al Final de Cuentas
apollinaire me dijo merde
y yo le dije fuck you
y le soné americano
me tomé una taza de café y fui a ver
un partido entre fascistas
y aguiluchos
oriné en la cabeza de Pizza Puch
y solo alcanzó a ladrarme
y se puso a llorar como gato
vi las paredes llenas de mierda
tras la catedral
y me recordó
que este país es así
esconde la mierda atrás
ahí donde no se ve
y luego de platicar con un escritor
de luces negras y fantasmas neuróticos
me encontré con la fortuna
de barriles en hoyos
corrí en mi Patricia Ernesta
(pati-neta)
y vi a los ojos de un elefante viajero
y como revelación ultradivina
me dijo que Manyula resucitaría
al cuarto día
lo putié
y me di cuenta que Juaquín Sabina
vendía cervezas y cocteles de conchas
y llegó Arjona decirnos que era mejor
un mundo al revés
que el revés del mundo
y que Jesús aun siendo verbo
suena mejor como sustantivo
yo le dije que fuera al Triangulo
y que consiguiera una puta
me fui
me encuentro con platón y
le grito que de una vez por todas
debería saber algo
veo a Kant
y le pregunto de cual fuma
y me recomienda punto rojo
además me dice que Dalí y Picasso
siembran de la buena
Jesús me dice que pronto viene
pero que tantas peticiones lo
están retrasando
a Neruda mejor lo mando a dormir
y el me dice que tiritan azules los astros
y yo le digo que mejor
les de calor
le rasco la cabeza y se duerme
voy a ver las palomas que llegan
a la catedral de santa Ana
y las asesino una por una
y me hago unas alas
y vuelo de nuevo a la realidad
y en ese momento despierto.

Fantasmas Reales.

Fantasmas.

Ahí estaba yo, con un libro en las manos, en la ruta 88, rumbo a mi trabajo. en el transporte colectivo, ahí donde se mezclan las frustraciones, el ruido, las alegrías, las tristezas y las ansiedades. Estaba absorto en la lectura. No sé en que momento ella subió. La había visto antes, en otros buses. Muchas veces. “Me ven ustedes sana por fuera, pero un maligno tumor en la boca del estómago…”. Ya sabía lo que iba a decir, era verdad lo que decía, pero no todos ponían atención. Ya imaginaba los pensamientos. “Voy a llegar tarde…” “otra vez ésta mujer “. Intente poner atención, pero la costumbre de oír tantos que suben a los buses con ese discurso muchas veces ensayado, el mismo un día tras otro. “Si les pido no es para mí, es para mis hijos”. Seguí en la lectura de mi libro. Entonces por unos segundos ella desapareció. Yo la desaparecí, en mi mente, ella no estaba ahí. La suprimí de cada uno de mis sentidos. Me di cuenta que yo la convertía en un fantasma. Pasó a mi lado y a duras penas logré sentir que pasaba a mi lado. Arrastrando sus ruinosos pies y sus desgastadas sandalias y su flaco cuerpo de muerta en vida. Pero decidí mirara a otro lado. No entendí como se podía acostumbrar a pedir, aun a sabiendas que muchas veces nadie le daría nada. Vi a los otros pasajeros que estaban alrededor de mí, y todos iban absortos en sus propias cosas, como yo en mi libro. Entonces supe que habitamos en un país de fantasmas.

De sociedades y otras cosas...

¿Que son las sociedades?
no son más que las cárceles
donde continuamente se masturban con
nuestras mentes
y dormimos en letargos asombrosos
como piedras sin sentidos
en los campos de la comodidad y la desidia
pero las aves buscan
las libertades en los arcoíris extensos
de la locura
y las mentes que doblegan los barrotes
con las ganzúas contestatarias
del arte
vuelan riéndose
de sus carceleros.

Survivor El Salvador.

Imagínense que al entrar por cualquiera de las fronteras de este país, un policía vestido con un extravagante traje de guía turístico de las sabanas africanas le diga: bienvenido a survivor El Salvador. Entonces el turista con cara de asombro y un visible signo de interrogación en la cabeza, preguntará que de que se trata todo esto, entonces el policía (si, el de la ropa extravagante), le dirá que en este país se está llevando a cabo un concurso de sobrevivencia en el que tenemos que rebuscarnos (si, así con esa palabra) por la comida, el agua, y no ser atacado por los diversos peligros que acechan.

Entonces el susodicho turista preguntará aun con el signo de interrogación y con la boca abierta y babeante, que si es un chiste o que. El policía, muy serio enumerará los diversos peligros que hay en este país:
-Si usted va al mercado para conseguir comida, es posible que los precios estén muy altos o que lo asalten o le secuestren.
-Que unos jóvenes, le pidan una exorbitante suma de dinero, y que debe ser entregado en plazos muy cortos.
-Si es mujer es posible que alguien le silbe y le” cuenteye” y que en un autobús el cobrador le arrime lo que no tiene que arrimarle (aquí la mujer del turista se queda con cara de ¡¿what?!)
-Tener que soportar a políticos haciendo politiquería.
-Si usted va en autobús, puede ser quemado, acribillado sin piedad, sujeto a un asalto o puede morir en los accidentes de tránsito causadas por estas unidades.

Y así se va haciendo un largo etecé, que no merece ser completado en estas líneas.

Luego de una hora y media narrando las aventuras y desventuras de Don Chamba, le pedirán los documentos para poder pasar a este grandioso concurso. Solo una última pregunta: ¿Cuál es el premio? Que le respeten la vida.

Poesía Romántica...

Musa Mirando a la Luna.

Contemplas la luna
con tus labios apretados por el frio
y emanas tal belleza que hasta lo selenitas bajarían
por tu mirada azulada, con sabor a menta,
y tu cuerpo vestido de margaritas
que se arrollan a tus gráciles manos
que dibujan mariposas
y se posan en tu cabello
de musa revelada
y los secretos se disuelven
como fuegos nocturnos
los planetas se alinean para coronarte
los ojos de las rosas
despiertan para admirar tu desnudez
las esferas galácticas
revelan el conocimiento
del comienzo
y en tu último aliento mortal
desenchufas mi cerebro
para unirlo a tu corazón
y emprendemos un vuelo
a la luna
donde yo seré el emperador y
tú la emperatriz.

no sé que pensar.... (II)

¿No les ha pasado que extrañan a alguien, no saben si seguir o no seguir extrañandolo? ¿Como decirle que la olvidé, si no es verdad? ¿Como decirle mentiras verdaderas? ¿Se puede dejar de amar?